【走过黄昏】等————6章

占森 · 发表于 2016-8-29 07:22

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   占森散文诗《走过黄昏》外五章

                  《走过黄昏》

   此时的鸟啼、鸟抖动的喉部空间，变得暗黑而巨大。它还在林子里，多年了，仍未改初心。因此，它的体内该坐有一个圣洁的修女，头顶着一块粉色的遮羞布。
      而，一抹日光略带不安地划走之后，你就感到了凉意。这凉意，你在所有缓慢或安静的事物中都感受过的。
   比如: 一块铁立到最后，在腹中的呐喊；比如那条河流，还掖着什么，有意无意，晃在你的面前；抑或离你最近的这条小路，不断泛起的白霜，走在上面的人群，开始异样和打滑…
   “孤寂，或许才是一个人可靠的归宿”。    而一个人的末节，他倚靠着什么，都已无所谓。似乎: 那些同类的叶片、土墙、绳索，也乐意接纳住彼此。
      果然，你也看到了不远处的路灯，它暧昧并且异质，偶尔摇动出的嗡鸣声也格外清脆。它递出的手的指向非常明确，像你当年在巷口，曾对一个胆小、迷路的孩童那样指过。
      哦，这些景像，其实真得令人不安，你记不起掩埋在那些紙页上的伏笔与喧闹。记不起常在背后拉你或推你的人，抑或一小块干枯的石头，是怎样从糟粕里欢悦地滑入河水，并响起妥协的“呲呲”声…
      有时，你抚按住衣袖，在某一个回头的刹那———突然发现，戏里的那些“生、旦、净、末、丑”，才刚刚上场。

            《水边的女子》

      追兵、马匹和火把，逼近她的时候，她并没有缩紧身子。或者，身体已经缩成了一片树叶。但，被吹起的戏袍: 此时却如一只，拥有隐忍张力的蝙蝠…
      在夜色和风里，贴着她脸上的汗湿头发，被她一口长长的“吁”气吹起———“这仿佛是她的最后一丝抗拒。”
      一对喘息而浮动的胸脯，在半个时辰之前，刚喂哺过两个瘦弱黄脸的娃。此刻，正被他们盯着。
      她，见不到这河水清澈的底部，怕这河水的幽深、血齿，怕它垄过来的巨大磁性。
   水面上不久前，有几个在火场和牢狱里挣扎着的背影，有几阵喊声，可随即又被吞没。
      而那几种盐份，多年来，都从她体内榨取出，又总会沿她的指尖滴落。因此，她的嘴唇一直干枯着，像夹在日头和屋檐缝隙间的一朵花。
      她是唱完一曲《玉簪记》才跑到这儿的，她的动情和嗓音已足够戳破这夜色、戳破很多人面罩前的黑布、努力维持冷静的脸。昆曲，是她的卖身契，薄如纸翼，也是老父亲在屋里抚摸一只药罐时，药罐残缺锋利的伤口。
      在水边:———“天平”最后一处向她翘起的安全部位，她只想站成一棵树。不愿倾斜、不听水声。


                  《某一天》

      哦，有些“快乐”，有些“痛苦”。大部分时间，他都在“荒诞和存在主义”中间徘徊。似一根越来越干瘪的芦柴，而最终却不会被湿泥收留，不会被高于它的羽毛、略低于它的苔痕，记下。
      他以这潜在的方式，在遍地野火里保存自己的一小粒火种，一个小心的身体，并厌恶彼此的掠夺、传染、挤压。
      如何去说呢？那些，在天空或角落里一闪而过的亮，那面多年插在某处迎风而动的旗帜，无法设防的岁月里的坑穴和随处可坠的锋利碎片…如何去说，这一场场兴师动众而又微不足道的过路？
      哦，他保持着那样大的心量和慈悲，多种预言的危机感和洞明。像守夜人，为你与一只只流浪的“小兽”，打开门，并放置了一碗水、一把座椅。
      这样多的星子，都是揭开或未解的谜题，他也是一只符号，拥有着相通的拷问与指向，有着敲打与逆行的本性，奔跑在半实半虚之间。
      哦，这都是他担心、并期盼着的“某一天”。但它，仍在远方的阑珊之处、在当下；在与你离开却不曾告别的所有模糊的侧影里，它被嵌入: 沿途要重聚的半株黄花…
      “某一天”，他终于安静地，走往一阵钟声。

            《再过一个夏日》

      这种热，像是一节车厢的轮子，被磨光了橡胶，泛起夸张或并不足说道的青烟。你在很多地方咬牙举起榔头时，也是一个掉了皮的轮子。
   擦掠而过的热浪里，应该有好多种声音。比如某某人笔下的奇怪“嚎啕”、“门派”与“江湖”，比如骗保险时车撞的玻璃碎响，或是隔壁老王或老宋的一声“有预谋”的咳嗽…
   而这些，都是你在路上要捅破巨大泡沫前的一次碰撞、小小的历练。
   一个人，此时站着，是如何的复杂感觉？是想让地面的缝裂再大一点，做幅抽象画，还是再惯等上苍施惠的雨滴？他，簇拥过的野花、海水、风里的布条，似乎在身后的镜像里，仍被另一拔人，继续效颦、建筑。
      这小片树林，林里的乱径，也是和你捕捉的迷藏游戏。有人，在空中飞过，并“绝不存在空难者”；有人要随船渡去，身披异旗，游离在12海里的边缘；而只有你这蜗居深宅里的“死结”，和一双被夜色粘牢了的蝉翼，被困住。这是诸多喉咙里，挤出来古铜色的喊，但已不再尖锐。
      还有啊: 亲爱的人，你所喊出的“不见”，是不是变异、背叛，以及电话那头厌烦的冷冷回音？之前的盐份被榨取，又被人冠冕堂皇地刻成石头上的半壁颂文。
   你，其实并不确定，一个目标是直线、并能够完好抵达它。夏日的温度，也常令你浮浮沉沉。
   哦，辛苦的轮子，就再转一次吧，但愿不是覆辙。脚下的皮鞋———已向你发出微弱的求救…

                     《城》

      是我想回去、却仍不属于我的，戏台。是我的一页黄纸，注定我会悄悄带走的那些姓名。
   是我的伞，伞下无人知晓的暗流、风浪。
      躲过一次次劫数啊，如今却并未幸福。我把好多东西塞了又塞，搪了又塘，粘贴月光、清扫庭院，却并不能证明我是里面的人，抑或城外的客。
      从戏子的缓缓移步里，我看见山峦和剑影都成了一溅即起的泡沫。看到许多“桃红、恩家仇家”，纷纷落马。
      此时，应是秋天，也最好是秋天。听一阵风，总是以熟悉的姿势探寻，并贴伏在某一面旧墙上。然后，会模拟一些人细碎的脚步，模拟从老井里打水的声，或多年前的马匹和商客过路的铃铛叩击。
      而我骄傲的花孔雀和姑娘呢，可会藏在某条河边，藏在暗色的巢穴…包括，总让我揪心的摇摇晃晃的树，开始由坚硬变得松垮，它已把向外伸出的臂收了回来。
      而我，会是什么？一根用最低姿态攀岩的藤蔓，总被缠绕和割断；从来想认真听戏的人，自己却成了危险的主角。四处———都是锣声。


               《季节之上》



      薄膜里迫不及待的野火，迫不及待的划破与重生；常年积雪的屋檐，檐下的第一声鸟鸣和哨子，以及山谷和街角，各自阵列出的最新一轮苞芽与战士…哦看，亲爱的人，这都是希望…
      倘若，它们再热烈一点，你，就会从傍晚沉甸的枝头、从昨夜漂远的一条船上
，回来。
   但河流与你此时的暴露，有多接近？一把我吹过的口琴，和境界里的绿，还有多少米距离？我把日头又拉了过来，要在这喧嚣的临界，和好多的事物握手言和，就像在这摆动的草尖上，安静地构筑那些城。
   你掩藏的微凉，是否类似我在相框里、一幅抽象画里安坐，是否类似收敛了的光。
      此时，走出声音的，是一双旧鞋，和爱憎皆具的风，不停地在身边搬走和送回什么。我也看到了一株植物的前世和来生，它的重复与我相似: 紧紧地抓住叶子，试图把天空和瘦弱的身体，补得饱满。
   呃，空旷啊: 莫过于一朵云，莫过于寺庙里安静的烛灯、尘埃。是该有人，储备粮食、收藏温暖了，是该有人不停地打开耳朵，听雪、听所有远行的人，在雨里———若有若无的敲门。


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